[Tornado]

El 31 de Diciembre es el día más Post Punk del Año

Aglomeramiento de personas… Masa uniforme de rostros deformes.

Una nariz llena de pecas, un ojo casi cerrado, cargado de furia, un lunar mal puesto, una verruga en la nuca, un cuello gordo, una calvicie prominente, piernas flacas, ausencia de dientes, labios cortajeados, párpados demasiad cargados de azul, vestidos transpirados, bermudas, moscas que se posan en brazos, piernas. Nadie se percata de ellas, nadie mira las moscas, nadie siente a las moscas.

Sólo yo las escucho, ahí entre toda esa multitud, que murmulla, que no se calla, que no se detiene, que ya llego demasiado lejos con la mentira… Una multitud que se encoge de hombros. ¡Qué buen Chiste!

-Uno se pregunta por qué las cosas son tan injustas…

-Algunos pueden vacacionar, a otros nos toca trabajar…

-No podría imaginarme la vida de otro modo… Soy decente.

-Todos estamos bien… Todos. Ya tengo nietos, son hermosos.

-Ojalá nada arruine la fiesta… Vienen parientes de lejos…

-¿Alguien dijo 71? Yo tengo el 71… ¿Alguien dijo mi número?

-¿Qué más señora?

-Que tenga buen año…

-Nada más, gracias.

-Feliz año para todos.

¿Quién mierda puede escuchar a las moscas si nunca dejan de parlotear, de decir una pavada tras otra, de entenderse tan mal, de consolarse con consuelos sólidos como el pito de un impotente? Se dan consejos, claro que si, todo el tiempo.

¿Cómo podría funcionar de otra manera?

Un codazo disimulado, una mirada mafiosa, espaldas anchas, remeras pegadas al cuerpo, gotas deslizándose por debajo de los orificios nasales, llegando a un bigote pobre, en nacimiento. No hay galanes entre tanto olor a sudor podrido, vencido, pasado de temporada.

La muerte no huele tan mal.

No hay una expectativa futura, cada acción es tan degradante, humillante, molesta, perturbadora, que se transforma en lo único que hay. Todas son tragedias aisladas. Ya nadie sigue un hilo, ya nadie encuentra la conexión. Mutilados, minuto a minuto. Hay letras, a veces hay palabras, pero ya nadie cuenta una historia. Nadie tiene un buen final, nadie tiene personajes creíbles.

De tanto vivir en una obra tan retrasada mental perdimos el talento.

Están tratando de conformar a la Realidad, quieren besarle el culo. Quieren caerle bien, recibir caricias. Nadie quiere estar lejos de la Realidad.

(aunque insistan, persistentes, loritos, vacíos:

-Uno se pregunta por qué las cosas son tan injustas…)

Desesperan, muy de a poco, mientras las moscas siguen mudas para ellos, que tienen tanto que decir. Se agolpan más, un poco más de fastidio a la ensalada. Todos quieren una porción, quieren comprar la dignidad, otra vez, para devorarla y volverla a meter adentro.

“Pero hay cosas que una vez cortadas ya no vuelven a crecer”, anotó Van Gogh en su diario, con cara triste.

Todos apretándose en un pedacito de espacio. Pocos escotes sexys, las tetas transpiradas son lo mejor del festín. Asqueados de tanto pegotearse uno con el otro… Intercambian fluidos (nunca se chocan las pupilas), intercambias derrota.

Aúllan, furiosos, ante los furiosos vendedores, que estallan en el mismo orgasmo de frustración, directo a lo profundo, a seguir soñando con gusanos.

Afuera el Mundo se termina, los chicos consiguen drogas, destapan otra botella, de vino, de cerveza;  una chica trajo licor… Afinan instrumentos, alguien escribe algo.

Sonríe la juventud suicida.

Las moscas ignoradas traen la Revelación.

Cuando también las escuches vas a reírte. Y llorar.

Vas a ver el Tornado.

El 31 de Diciembre es el día más Post Punk del Año.