Carretera; Polvo.

Le Grand Magic Circus et Ses Animaux Tristes

Carretera, polvo. 
Carteles que no sabés qué pudieron decir.
Ningún nombre tiene sentido hoy.
Melodía de piano:
Beatles.
Y los cuervos surcan todo el cielo naranja, a una velocidad vertiginosa.
El chamán vestido con plumas está junto a vos:
“Noche”.
Sólo una palabra y te das cuenta que está hablando de caballos, de ese lago que no te ahoga pero te duerme, de las pirámides de plata, que están escondidas, de los hombres que viven debajo de la tierra, de los hilos que nos cruzan.
“Noche”.
Es viejo y a veces se quiere morir. Es algo que sabes al toque, de movida. Se le nota en cómo camina.
Es sabiduría pura.
Las plantas lo miran, las plantas están mutando, las plantas sufren para evolucionar.
Las plantas van a ganar.
Pero no te importan las plantas. Estás pensando en lo curioso de no ver Sol ni Luna.
“Noche”.
Claro. Asentís, casi te sentís libre.
La rueda oxidada: ya no habrá “hasta mañana”.
Y todo quedó suspendido. Tanto esfuerzo para que al Mundo se le acabara la cuerda.
Suspirás.
Carretera, polvo.
Sentís la trampa, pero no te sentís estafado.
Seguís rumbo.

***

Hay olor a podrido, hay una nota desafinada y entonces no podemos construir nuestro hogar, que es una canción, que es la tormenta, que no es nada, que la verdad no importa, que es la declaración absoluta de Libertad.
“¿Y ahora?”
“Ahora NADA”.
Y todos los árboles se mueren por morir, porque morir es la posta, porque no tener que explicar es la posta, porque si sos cadáver nadie te interroga, y mejor ser un muerto antes de ser un vende dealers
Todo se pone verde.
El pantano es la tumba de tus buenas intensiones, que se hacen de goma, que no despegan, que se desgarran, que mueren. Porque hay que saber de qué hablás si querés dar una mano.
¿me das una mano?
La ecuación está incompleta.
No sabés qué cosas sabés de tu otra vida. No importa.
Empataste.
La vida no es un contrincante fácil.
Una tarde al Sol es suficiente.
Dos tardes de Sol y los laberintos están adelante tuyo. Esta vez vas a perderte con esmero; vas a elegir mal pero bien.
Hay una minita atrapada en el medio. En el Centro de Todo.
Es la Trampa.
Vos quedate conmigo; quedate que tengo bocha de pavadas para comentarte. El resto ya fue.
¿Te acordás? Vos y yo hicimos una película.
No, yo tampoco me acuerdo, pero estuvo genial. Estuviste genial.
Se taparon las cañerías.
Era eso.
Pero la mugre sigue siendo nuestra.
Quiero merendar en el basurero.
Una vez más.

***

Creo que son niños muertos y no puedo sentir compasión.
El cielo es rojo y las lágrimas hoy no están.
Hay un hombre armado, tiene una máscara horrible.
¿Sabés qué?
Me reí.
Creo que él también se río.
Hay calma desde ayer. Te tapaste mucho cuando fuiste a dormir… Nunca pensabas que el Verano estaba por llegar.
Llegó.
Hay fotos viejas, que se pudren. Y algún día el pasado no existirá.
Sepia. Cuánta mierda.
Antes había mar, antes los pájaros no estaban todos muertos.
Antes.
Ahora está bien.
Y pensar que antes tuvo un antes.
Eso me deja despierto varias noches al mes.
¿te pasa?
¿Nunca te preguntaste de dónde había salido el revolver que papá guardaba en el placard?
¿Y si perteneció a un asesino?
Ahora puedo ser adulto y hablar de la nostalgia como lo que verdaderamente es.
Soy un hombre adulto con nostalgia permanente.
Digamos que no soy una novedad después de todo.
Me siento a esperar, aunque ya no tenga mucho sentido.
Los autos son pedazos carbonizados.
Una vez en el cine eso nos asustó.
Ojalá estuvieras acá.
Pero soñar no es de a dos.